Hoje aconteceu uma coisa maravilhosa. Vovó me pediu a receita de um BOLO. Trata-se do
bolo de fubá da Neide Rigo. Terceira vez que fiz, dessa vez acrescentando uma calda de goiabada e um pouquinho de queijo parmesão ralado por cima de tudo.
Comecei a trabalhar na mesa para as tias e primas logo cedo, depois da votação.
Quer dizer, primeiro botei ordem na casa.
Veja, não existe bolo melhor que o da vovó. Emprestando uma expressão dele, "falo sério". Pergunte para qualquer um dos meus 19 primos Laloni se eles não carregaram a mesma prestigiosa alcunha na infância, "neto da vovó Teresinha, do bolo branco".
Quando tinha festa na escola os outros até podiam levar os bolos de suas avós, mas a maior expectativa sempre foi por aquele bolo da vovó Teresinha, bolo fofinho recheado de doce de leite e coberto por uma caprichada camada de uma espécie de marshmallow. Depois que fiz uma
reportagem sobre suspiro e entrevistei minha avó, descobri que a cobertura tinha sobrenome aristocrático - merengue italiano. Depois que sujei o rosto de suspiro, descobri que a cobertura é aristocrática, geniosa e não faz voo sem escalas.
Uma vez, na escola, nalgum dia de 1995 - essa foi engraçada - lembro de estar diante de uma grande mesa cheia de bolos. Deviam ser bolos das avós. Eu estava na frente do bolo branco, que se não me falha a memória ainda por cima levava morangos. Seu vizinho era um bolo de fubá simples. O Rafinha, provavelmente neto da autora do bolo de fubá simples, disse alto, como se pra ele mesmo: "Só porque um bolo é mais bonito não significa que ele seja mais gostoso". É verdade, Rafinha. Mas...não desta vez, my friend.
Já fiz o merengue italiano mais de dez vezes, e posso dizer que acertei uma (ainda assim não ficou perfeito). Nesse dia, a menina deu uma colherada na tigela e fez aquela cara de felicidade espantada, de quando se reconhece um sabor distante muito querido. "É o creme que minha avó fazia pra mim!". A frase me matou, aí eu quis ouvir isso sempre, quis que ela se lembrasse da avó sempre, só que o suspiro deu certo essa vez e não deu mais do mesmo jeito.
Aí no domingo passado comprei duas dúzias de ovos e fiquei das 18h às 22h na cozinha batendo clara com calda de açúcar, lendo livros de receita e todos os resultados da busca "o segredo do merengue italiano". Foi um vídeo em espanhol, que mostrava o passo a passo da calda sem cortes, que me levantou a pestana: é isso! Entendi o suspiro (o que não significa que saberei fazê-lo sem mais errar; entendimento mútuo é apenas o primeiro passo para uma relação estreitar).
Hoje, em nosso encontro, a tia Cristiane disse que fez o
doce de morango da vovó e achou tão maldito o ponto do merengue que decretou: "Sempre deixei o creme branco pra lá na tigela, agora vou comer todo, sempre, só de raiva". A gente se olhou com cumplicidade. A vovó não entendendo muito bem o porquê, pra ela é tudo muito simples.
Mas eu falava do fubá.
A vovó disse umas três vezes que o bolo era "maravilhoso" (e a tia Célia, que nem é muito chegada em doces repetidos, comeu mais de uma fatia; a tia Carol sentenciou "não dá pra comer um só").
E quando Teresinha pediu a receita, foi quase como a redenção do bolo de fubá do Rafinha.
Me senti tão honrada que fiquei sem saber o que responder, só abracei a vó forte, e disse: mas é claro! E depois, recuperada do susto: vó, se um dia eu preparar bolos que se parecem de longe com os que você prepara, já estarei satisfeita. E agora aqui em casa, a louça lavada, o garoto ouvindo
The Thrill is Gone e as malas vazias prestes a serem preenchidas, eu me sinto a neta mais feliz do mundo.
Mas vó, sério: foi sorte (com uma colher de sopa de obsessão e mil xícaras de amor).
obs. Adiós, bolinhos, volto pra vocês em breve! Vou presenteá-los com uma espátula de verdade
obs. 2. Parabéns, Manô!
obs. 3. Vai, Haddad!
foto: Berinjota
