Pareciam gringas, são alemãs, decretei. Mas aí, entre um e outro gole de café, eu ouvia umas exclamações em português. “Assim não dá mesmo”; “Conversa com ela”. Mudei de ideia, são brasileiras, nunca tinha reparado que quando se fala português com pressa fica parecendo alemão. Que língua libidinosa, que nada. Dou mais um gole no café. Não, espera, não é possível, isso não é português. Encaro a mais falante, loira, cabelos cacheados curtos. Ela me encara de volta. Pago a conta encafifada, que coisa foi essa? Pergunto baixinho para a mulher do caixa: “Aquelas mulheres...elas estão misturando português e alemão, ou eu sou louca?”. Porque acho tudo perfeitamente possível, posso andar por aí e pisar sem querer em Gregor Samsa. “Estão, sim, quando chegaram fizeram o pedido em português e se viraram e na mesma hora começaram a falar alemão”, responde a mulher. Abro a porta me sentindo a Princess Lea com meu cinto brega novo, e outra funcionária me aborda. “Desculpe a indiscrição, mas tem uma etiqueta no seu vestido”. Senti uma espécie de alívio, livre do aflitivo e dramático contato com a normalidade.
Nenhum comentário:
Postar um comentário